“Enseguida vendrá el estribillo: es lo que mas me gusta, sobre todo la manera brusca de arrojarse hacia delante, como un acantilado contra el mar. Por el momento, suena el jazz; no hay melodía, sólo notas, una miríada de breves sacudidas. No reconocen reposo; un orden inflexible las genera y destruye, sin dejarles nunca tiempo para recobrarse, para existir de por sí. Corren, se apiñan, me dan al pasar un golpe seco y se aniquilan. Me gustaría retenerlas, pero se que si llegara a detener una, sólo quedaría en mis dedos un sonido canallesco y languideciente. Tengo que aceptar su muerte; hasta debo querer esta muerte; conozco pocas impresiones más ásperas o más fuertes.”
Jean-Paul Sastre, “La náusea”.
Cuando además el jazz es improvisado, no sólo se chocan las notas sino que tampoco encuentran el camino de vuelta a su instrumento y se desperdigan en los ritmos de pies y manos, y no son suficientes extremidades.
Me sorprendo a mi misma gesticulando en alto rodeada de gente, les cuento cuándo me ha hecho gracia el saxo y cuando me ha dejado desnuda de golpe la voz de una chica aguda y dulce. Aprieto los labios porque algo empieza a ocurrir en la melodía hasta que algún músico cambia el ritmo, mi ritmo, y me lleva lejos para que no se me olvide que no es el mundo, sino mi mundo el que flota ahora sobre el suelo onírico y las cuerdas afiladas.
...Ojalá yo pudiera decirlo con una decadencia tan vital como la de Sartre, por eso os lo escribo.
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"Querer es esencialmente sufrir, y como vivir es querer, toda vida es por esencia dolor. Cuanto más elevado es el ser, más sufre... La vida del hombre no es más que una lucha por la existencia, con la certidumbre de resultar vencido. La vida es una cacería incesante, donde los seres, unas veces cazadores y otras cazados, se disputan las piltrafas de una horrible presa. Es una historia natural del dolor, que se resume así: querer sin motivo, sufrir siempre, luchar de continuo, y después morir... Y así sucesivamente por los siglos, de los siglos hasta que nuestro planeta se haga trizas."
Arthur Schopenhauer, Parerga y Paralipómena. 1851
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La labor de un periodista no es hacerlo todo bien y saber de todo, en mi opinión nuestro trabajo es saber dónde buscar, seleccionar y sobretodo, saber contar.
Inauguro esta nueva sección de fragmentos que cambiaron mi forma de ver las cosas, y que selecciono de otros que supieron hacerlo mejor que yo.
El primero que incluyo es de David Hockney, un fotógrafo, pintor, artista plástico, pensador… yo que sé. Lo que algunos de los que me leéis llamaríais un “hombre del renacimiento”. Aquí habla del proceso que siguió hasta encontrar su forma de expresión, cómo fue la búsqueda de la disciplina artística que le hiciera sentir vivo.
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“I now understand, the problem was the photography. I think it was necesary for me in sense to destroy photography (or anyway what I thought photography was) to refute the claims it was making in order to be able to change for myself the whole notion of a painting being real, of what is real in the world of apainting. It´s taken a long time; it took me over five years. I had no idea it would take so long, not that I minded. I mean when people said I was wasting my time, I could care less. What I was learning was amazing to me. I realized more and more what you could do, how you could chop up space, how you could play inside the space, that only by playing could you make it come alive, and that it only became real when it come to life”
David Hockney: A retrospective. Maurice Tuchman and Stephanie Barron. Los Ángeles Country Museum of Art.
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